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当“年”提着元宵节的灯笼悄然远去，母亲就一直盼望着春天花开，盼望着二月二的到来。
“二月二带闺女”是我们当地的风俗。二月二这天女儿要回娘家吃饭，跟父母团聚，于是二月二被称作“女儿节”至于这是哪朝哪代流传下来的习俗，便不得可知。至于回不回娘家有什么讲究也不必去追究。对我而言，二月二又可以跟父母、哥嫂团聚，又可以吃上父母做的饭菜，倒是件开心的事。母亲在元宵节的晚上就查看了日历，为二月二恰逢周日而欣喜无比。母亲把过年多下来的咸鱼咸肉香肠什么的都冻在冰箱里，留着二月二吃。前些日子，我送回去两条大鲳鱼，让父亲趁新鲜煮着吃了，父亲却是果断地把鱼塞进了冰箱里，他说等二月二大家回来一起吃。
父母期盼的目光是一根绵长的线哪，扯着日子的脚步，二月二很快就到了眼前。头一天是周六，上午九点光景，母亲估摸着我们都已起床，送来一大包油绿的青菜，特地来跟我提醒一下。
“明天是二月二了，你们回家吃中饭还是吃晚饭。”母亲扶着门框跟我商量。
“吃中饭吧，白天有太阳晒，暖和。”我不假思索地答道。
“那好，我明天就不上街了，你们早点来，我再去你哥哥家说一声。”母亲没进屋就推着电瓶车出了巷子，留下一串熟悉的电瓶车喇叭声。
母亲每次来，车子到了巷子外就按几声喇叭，我们就赶紧开门出去拿妈妈送来的蔬菜、鸡蛋什么的。有时候，我们在睡懒觉，或者不在家，母亲就把东西从围墙的铁栅栏缝隙里把东西扔在院子的花坛里，然后响着喇叭离开。
二月二，天有些阴沉，间或飘着零星小雨。上午八点多，母亲那熟悉的车铃声从院外传来。
打开门，母亲拿着一把钢锯站在门口，等着我打开院子的铁栅栏门，那笑容挤皱了眼角的鱼尾纹。
“妈妈，你不是说今天不上街的吗？”我有些诧异。
“今天你们不上班，我来把门口的树锯一下，你看这些树枝快把电线撑断了。锯好了树枝，我再去市场买点新鲜的菜，冰箱里的东西你们可能不爱吃。”母亲说着，便从车棚里搬出长凳，准备锯树。
这是一棵香樟树。房子刚建好的那年春天，它从花坛里钻出来，细细弱弱的，新辟的花坛因之有了一份绿意。我们不知道它是什么树，以为是扔在花坛里的梨核发芽了，便留着它。没想到，它蹿起来很快，不到一年就长得一层楼房高，每当枝杈横弋的时候，母亲就带着锯子来锯。每锯一次，树就长得更快了。如今，八九年过去了，这棵树已近三层楼房高，褐绿的树干比中碗的口还粗，树干自下而上留着一串串“截枝”后的疮疤。我们从来没给树施过肥，浇水也是偶尔为之，它却一年四季葱葱郁郁，秋天会落下不少黄绿的叶子，但树始终是绿意盎然的。我甚至会奇怪，它到底是不是落叶的树木呢？有了这棵树，便有了满院的生机。清晨，我们从欢快的鸟鸣声中醒来，那没有节奏，没有伴奏的阵阵鸟鸣，穿过玻璃，撞击耳膜，给生命注入朝霞般的活力与色彩。儿子的书桌正对着繁密的树冠，每一次我坐在书桌旁看儿子读书、写字，满目青翠叫人心旷神怡。
为了让它长得更直更高，母亲每年都要给它“截枝”将下面的枝杈锯掉，让上面的枝叶朝着天空疯长。
树长得很高了，站在板凳上，举着锯子也碰不到最低的枝杈。母亲把凳子的一头支在铁栅栏下的围墙肚子上，让我双手端着另一头。我用力扶着凳子，心里却有些忐忑，站上去的应该是... -->>
当“年”提着元宵节的灯笼悄然远去，母亲就一直盼望着春天花开，盼望着二月二的到来。
“二月二带闺女”是我们当地的风俗。二月二这天女儿要回娘家吃饭，跟父母团聚，于是二月二被称作“女儿节”至于这是哪朝哪代流传下来的习俗，便不得可知。至于回不回娘家有什么讲究也不必去追究。对我而言，二月二又可以跟父母、哥嫂团聚，又可以吃上父母做的饭菜，倒是件开心的事。母亲在元宵节的晚上就查看了日历，为二月二恰逢周日而欣喜无比。母亲把过年多下来的咸鱼咸肉香肠什么的都冻在冰箱里，留着二月二吃。前些日子，我送回去两条大鲳鱼，让父亲趁新鲜煮着吃了，父亲却是果断地把鱼塞进了冰箱里，他说等二月二大家回来一起吃。
父母期盼的目光是一根绵长的线哪，扯着日子的脚步，二月二很快就到了眼前。头一天是周六，上午九点光景，母亲估摸着我们都已起床，送来一大包油绿的青菜，特地来跟我提醒一下。
“明天是二月二了，你们回家吃中饭还是吃晚饭。”母亲扶着门框跟我商量。
“吃中饭吧，白天有太阳晒，暖和。”我不假思索地答道。
“那好，我明天就不上街了，你们早点来，我再去你哥哥家说一声。”母亲没进屋就推着电瓶车出了巷子，留下一串熟悉的电瓶车喇叭声。
母亲每次来，车子到了巷子外就按几声喇叭，我们就赶紧开门出去拿妈妈送来的蔬菜、鸡蛋什么的。有时候，我们在睡懒觉，或者不在家，母亲就把东西从围墙的铁栅栏缝隙里把东西扔在院子的花坛里，然后响着喇叭离开。
二月二，天有些阴沉，间或飘着零星小雨。上午八点多，母亲那熟悉的车铃声从院外传来。
打开门，母亲拿着一把钢锯站在门口，等着我打开院子的铁栅栏门，那笑容挤皱了眼角的鱼尾纹。
“妈妈，你不是说今天不上街的吗？”我有些诧异。
“今天你们不上班，我来把门口的树锯一下，你看这些树枝快把电线撑断了。锯好了树枝，我再去市场买点新鲜的菜，冰箱里的东西你们可能不爱吃。”母亲说着，便从车棚里搬出长凳，准备锯树。
这是一棵香樟树。房子刚建好的那年春天，它从花坛里钻出来，细细弱弱的，新辟的花坛因之有了一份绿意。我们不知道它是什么树，以为是扔在花坛里的梨核发芽了，便留着它。没想到，它蹿起来很快，不到一年就长得一层楼房高，每当枝杈横弋的时候，母亲就带着锯子来锯。每锯一次，树就长得更快了。如今，八九年过去了，这棵树已近三层楼房高，褐绿的树干比中碗的口还粗，树干自下而上留着一串串“截枝”后的疮疤。我们从来没给树施过肥，浇水也是偶尔为之，它却一年四季葱葱郁郁，秋天会落下不少黄绿的叶子，但树始终是绿意盎然的。我甚至会奇怪，它到底是不是落叶的树木呢？有了这棵树，便有了满院的生机。清晨，我们从欢快的鸟鸣声中醒来，那没有节奏，没有伴奏的阵阵鸟鸣，穿过玻璃，撞击耳膜，给生命注入朝霞般的活力与色彩。儿子的书桌正对着繁密的树冠，每一次我坐在书桌旁看儿子读书、写字，满目青翠叫人心旷神怡。
为了让它长得更直更高，母亲每年都要给它“截枝”将下面的枝杈锯掉，让上面的枝叶朝着天空疯长。
树长得很高了，站在板凳上，举着锯子也碰不到最低的枝杈。母亲把凳子的一头支在铁栅栏下的围墙肚子上，让我双手端着另一头。我用力扶着凳子，心里却有些忐忑，站上去的应该是... -->>
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